Conferencia de la Apariencia y la Decepción

Conferencia de la Apariencia y la Decepción

“We have these phones that you can call in an air strike. You can look at the top of your own head. It’s amazing, this shit, and it’s wasted on the shittiest generation of piece of shit assholes that ever fucking lived”. Louie C.K.

-Todo es apariencia en este mundo. Las redes sociales lo saben, sometidas por la egocéntrica producción de contenido vacío. Está bien fotografiarse pero la selfie es un abuso, la selfie es la destrucción de la sorpresa, la normalización de lo que antes era predominantemente inédito. Me emputece tanta foto de gente y sus vasos de Starbucks, sus batidos frutales de vida sana; me aniquila el alma cuando se crea un personaje virtual que muestra lo conveniente, algo que ciertamente dista de la realidad del que está detrás de esa publicación, escribiendo con frases en inglés de auto superación y positivismo vacuo. Qué mierda están pensando esos twitteros y sus presentaciones, esos que se autodenominan melómanos, cinéfilos, amantes de la naturaleza, los animales y la vida, si fuera tan así no estarían twitteando hasta el color de sus mojones. Me causa desazón cuando se llaman irreverentes, críticos de la injusticia, cuando lo único que hacen es putear por putear, trolear se le dice ahora pero yo le digo putear, mandar a la chucha, buscar el defecto, el error y cobardemente atacar sin razón. Todo es apariencia en este mundo, es el ensalzamiento de la estupidez a través del disimulo, del ocultamiento de la identidad, de la homogenización de las actitudes y las formas y los fondos. A la mierda, y si digo que me voy de la ciudad, si digo que me voy al bosque, al desierto, a un lago o a cualquier lugar que esté lo menos contaminado por esta mierda, me encuentro con la fantástica noticia de que la gente también lo dice, que ahora fingir desinterés por todo esto que estoy criticando es parte de lo que “la lleva”. Si hasta he visto que sacarle fotos a tus libros genera estatus, que el hashtag te lleva a fronteras impensadas, que el pseudo intelectual se ha proclamado mediante la vociferación de sus actividades culturales, cuando el silencio y el anonimato podrían perfectamente acompañar tales menesteres, pero no, es necesario mostrarlo, es necesario advertirle a la gente que uno es intelectualmente superior, que uno lee y que uno se interesa por tópicos de mucha mayor profundidad. Es un bucle infinito que se repite una y otra vez, las redes sociales, señoras y señores, nos han atrapado con su manto de exhibicionismo alterado. Esto es jugar con los lindes de la locura, y yo, personalmente, ya no sé qué hacer. Muchas gracias. ¿Alguna pregunta?

-En estos momentos usted es Trending Topic. ¿Le gustaría celebrarlo con una selfie con el público? Esto saldrá en nuestro Fanpage.

Entonces el conferencista pereció ante la decepción. O ante la apariencia. O ante la conjugación de ambas. La cosa es que pereció.

Harry Palta.

Un sueño con Hitler

Un sueño con Hitler

Soñé que era un jugador de fútbol. Soñé que era un jugador de fútbol y por alguna razón los nazis, que habían vuelto, o a los que yo había vuelto, me perseguían a pesar de que mi apariencia era la apariencia de un ario (era un jugador alemán de cabello rubio, mi antítesis). A muchos de los que eran perseguidos los torturaban brutalmente enfrente de Hitler, cuyo rostro era difuso, como si el miedo no fuese él sino la posibilidad de él. El que perseguía era un alemán que no hablaba alemán, cosa rara porque los alemanes siempre hablan alemán. El tipo en realidad era una persona que yo había conocido en algún momento de mi vida, una persona que por supuesto no era alemana pero que en el sueño cumplía ese papel. Aún así todavía no logro descifrar quién era, todo es parte de un gran enigma. Lo cierto es que estaba siendo perseguido por estos pseudo nazis en un barco caótico, un buque de guerra que tenía toboganes y habitaciones que eran como casas, y que tenía patios, árboles y pasto, mucho pasto. En un momento divisé a mi abuela ya fallecida que se lanzaba por los toboganes no sin antes pedirme ayuda para subir las pequeñas escalinatas de estos extrañísimos lugares. De pronto caigo al agua desde uno de los toboganes, un agua de mar sucia y contaminada con espumas de dudosa procedencia, de cuya oscuridad brotaban todos mis temores. Un balón de fútbol entra en escena y ya no soy perseguido y juego al fútbol entre containers y escaleras. Luego vuelvo a ser perseguido por el alemán que no habla alemán. Ahora estamos en un bosque y en él hay una cabaña, en cuyo subsuelo me escondo, pero es un subsuelo de maderas que me hacen ser descubierto de inmediato. Entonces el alemán me toma del brazo y con un alicate me asegura que me sacará un diente, todo esto a vista y paciencia de Hitler, un Hitler confuso y difícil de recordar, y de los otros torturados. El miedo, por supuesto, es dantesco pero determino que lo mejor es no luchar y ceder ante las sombrías intenciones del alemán, el cual me guiña un ojo y me saca el diente con rapidez, de manera quirúrgica e indolora, como si por alguna secreta razón estuviese conmigo, como si quisiese salvarme de algo mucho peor. Ahora, pensé, me va a matar. Entonces me levanto del suelo y entro a una habitación en la que está Hitler. Hitler parece ser un abuelo o un tipo que no parece tener intención de nada; es un Hitler indefenso, una versión aburrida del criminal de guerra, una consecuencia de las especulaciones más que el resultado de la ambición por el poder y la conquista, un tipo que no sabe por qué está ahí, existiendo precariamente, hijo de la demencia senil y el encarcelamiento post guerra. Pero aún así es Hitler, en mi sueño estoy en una habitación frente a Hitler. Todo es demasiado extraño, pienso. Este sueño es demasiado extraño, me vuelvo a decir. Y cuando tomo conciencia de que estoy soñando me despierto, desorientado y sin saber por qué los pseudo nazis me estaban persiguiendo a mí, un jugador de fútbol alemán. Será que la historia quiere vengarse con la historia, pienso antes de volver a quedarme dormido y soñar con otras cosas muy distintas.

Harry Palta.

Milenka

Milenka

Surcando las avenidas desiertas de Santiago durante un sábado de lluvia conocí a Milenka. Milenka es una chilena, de padres chilenos, cuyo nombre es producto de la creatividad del padre a quién asignaron la tarea de inscribir en el Registro Civil a su recién nacida hija como María, nombre que a su gusto era demasiado común, por lo que en un acto de empoderamiento se decidió por lo exótico. Milenka, según me contaba tras compartirle fuego, jamás resintió la idea, dice que su padre era un incomprendido y que ella, de cierta manera, también lo es, no como su madre que al enterarse de lo hecho por su marido se puso furiosa y le cortó el agua durante tres meses, sus palabras.

Años después, coincidiendo con las primeras pataletas quineañeras de Milenka, su madre se vio obligada a confesar un amorío con un doctor de Viña del Mar, al que había conocido durante uno de sus viajes a la quinta región en los que buscaba financiamiento para su emprendimiento de jabones hechos en casa. El emprendimiento era un fracaso, no contaba con verdadero interés y pocas eran las ocasiones en las que la madre de Milenka volvía a casa con alguna inversión. Pero todo cambió de un día para otro cuando según ella un inversor de la zona estaba dispuesto a entregarle una importante suma de dinero, ayuda que serviría para darle el gran empujón que necesitaban sus jabones. Sin embargo la verdad se fue sabiendo cuando su esposo decidió sorprenderla yendo en bus hacia Viña. Se bajó en el terminal, buscó una florería, armó un ramo que llevó consigo durante todo el trayecto hasta cerca del Casino, lugar en el que sabía que su esposa se encontraría a una hora determinada para reunirse con uno de sus posibles inversores, pero cuando arribó la encontró muy de la mano con el doctor, un tipo pequeño, flaco, pronto a ser calvo, manos pequeñas y, como comprobaría después, voz aguda. El pobre padre de Milenka, destrozado por dentro, los enfrentó y con pesar se enteró de la verdad. Nos amamos, dijeron casi al unísono. Sin mucho más que hacer, abandonó el lugar con las flores todavía en sus brazos y vomitó unas calles más allá. Una tragedia que afectaba al incomprendido que le hacía honor a su nombre sin entender nada. No se lo merecía, decía Milenka con lamento.

Lo peor, dijo, fue cuando su madre volvió a casa, preocupada e intentando disimular la tensión. Era evidente que sentía la culpa, ya que estaba especialmente servicial con su marido, cosa que nunca había sido así, muy al contrario, era su esposo el que procuraba satisfacer cada una de sus necesidades y caprichos. Fue varios días después cuando su madre bajó del segundo piso al living de la casa con maletas hechas y compartió la noticia. Dijo que no esperaba que fuera comprendida, que entendía si la odiaban, pero que ella quería ser feliz y que el doctor, así se refería a su nuevo amante, le entregaba eso. Milenka, por supuesto, ya estaba enterada del asunto, su padre no dudó en compartir su pena con ella, y tras escuchar las palabras de su madre, le dijo que se fuera, que se fuera a la mierda, por puta y mentirosa.

Desde ese día en adelante somos los dos, mi papá y yo, continuó diciendo mientras encendía otro cigarro. Él se sacó la cresta para pagarme el colegio y luego la universidad. Nunca cuestionó ninguna de mis decisiones, ni cuando me matriculé en Historia ni cuando llegué a mi casa con mi primer pololo ni cuando llegué a mi casa con mi primera polola. Él siempre me dijo que yo era un alma libre, que hiciera lo que quisiese porque esa era la única forma de llegar a la verdad.

Sus palabras me parecían dolorosas y acertadas. Milenka no debía tener más de treinta años, quizás unos veintiséis o veintiocho, pero algo en su forma de hablar y en sus posturas me hacían pensar que delante mío tenía a una mujer, una que ha pasado por más malo que bueno, pero que aún así no ha podido ser derrotada. Pero éstas, claro, eran mis apreciaciones, nada más. Nos quedamos en silencio mientras esperábamos que la micro pasara. La lluvia no paraba de caer y el techo del paradero parecía que se caería en cualquier minuto.

Le pregunté por su madre, si es que la había vuelto a ver. No, me dijo rotundamente, no la vi más. Tengo entendido, volvió a decir tras meditar unos segundos mirando la lluvia que caía sobre la vereda, que está viviendo en Miami. Cosa de ella, siempre quiso ser algo que no era, aspirar a más, la casa grande, el marido exitoso, las lucas, el auto, el gimnasio, el golf, el estátus. Y con mi papá eso era imposible, mi papá es el antónimo desolado, es el hueón que vive a penas, sacándose la cresta, que no se queja, que es feliz, que no le hace daño a nadie, que ayuda al que puede a pesar de que eso le signifique apretarse el cinturón hasta fin de mes.

Volvimos al silencio. Saqué de mi mochila una lata de cerveza que compartimos. Encendí otro cigarro mientras ella escribía en su celular largos párrafos a la que podía ser una amiga o su polola o su pololo. Tal vez era su padre, la verdad podía ser cualquiera, pero lo cierto es que se empeñaba en escribir largamente para dar a entender un punto o una opinión.

¿Y tu papá a qué se dedica?, pregunté. Es conserje en un edificio de oficinas, me dijo sin despegar los dedos y la mirada del celular. Trabaja de lunes a viernes y los fines de semana atiende en una botillería cerca de mi casa. Por alguna razón pensé que su papá estaba muerto. Imaginé que después de la fuga de su madre su papá, el bueno de su papá, había caído en una suerte de declive, uno del que jamás pudo reponerse, volviéndose al alcohol, llegando borracho a la casa, a veces no llegando, perdiendo rápidamente el optimismo y la bondad con la que enfrentaba la vida. Seguramente su muerte ocurrió después de un atropello, él ebrio por la calzada, un ebrio al volante, ningún tipo de posibilidad de sobrevivencia. O quizás murió tomando en un bar, apuñalado por asaltantes. O simplemente, para qué imaginar escenarios tan terribles, se había ahogado en su propio vómito después de una noche como todas, acostado en su cama sin darse cuenta. Ahogado por el vómito y por la soledad. Y por la pena.

Pero para suerte de todos, digo todos porque para mí hubiese sido demasiado terrible soportar la veracidad de mis vaticinios, el hombre estaba vivo y, por lo demás, muy saludable. Después de terminar su carrera, Milenka se fue a vivir con una amiga a una casa antigua en el centro. Por su parte, su papá vendió la casa en la que habían vivido durante más de veinticinco años y se compró un pequeño departamento en Estación Central, en el cual cenaban al menos una vez a la semana. Cocinaba él, le gustaba hacer lasaña o cazuela y tomaban vino y a veces cuando estaban de ánimo tomaban gin con Ginger Ale y escuchaban Los Ángeles Negros y Milenka se quedaba a dormir. Más que padre e hija somos dos amigos, dos buenos amigos que se conocen demasiado, reflexionaría más tarde.

Culminada una época de indecisiones de todo tipo, sobretodo sexuales, Milenka decidió entrar en un periodo indefinido de abstinencia sexual. De eso han pasado dos años, me dijo mirándome directamente a los ojos por primera vez desde que hablábamos, como buscando opiniones en mi forma de retribuirle la mirada, pero a decir verdad no estaba seguro de cómo interpretar esa información. Pensé que me lo decía para acabar con ella, que yo, el desconocido del paradero, era el afortunado que tendría el placer de penetrarla por primera vez en veinticuatro meses y acabar con una sequía que se fue extendiendo a velocidades insospechadas. La idea, debo ser sincero, no me desagradó en lo absoluto. Personalmente estaba pasando por un periodo de dos meses sin sexo, lo que de inmediato me hizo ver en ella una mujer deseable.

Sus ojos eran verdes y su piel era muy blanca. Tenía pecas en la nariz y en las mejillas, su cabello era castaño, quizás era rojo, sus manos eran pequeñas pero sus dedos eran largos, tenía facciones finas y una nariz que invitaba a acariciarla. Su mirada, acaso lo más impresionante de todo su cuerpo, era desafiante, intimidaba, y la reacción que provocaba en mí ser observado de tal manera me hacía querer hacerle el amor ahí mismo. Pero me contuve y traté de disimular todos esos pensamientos que de seguro la hubiesen espantado en el acto. Se rió como niña, como cuando su padre seguramente le hacía cosquillas, y me dijo que todas las personas reaccionan de la misma manera, que nadie sabe cómo continuar una conversación después de enterarse de toda esa historia.

Después hablamos de lagos, de que a ambos nos producían una sensación de calma incomparable. Compartimos nuestros lagos preferidos. Los de ella, en orden, eran: Lago José Miguel Carrera, Lago Villarrica y Lago Todos Los Santos. Los míos: Lago Yelcho, Lago Llanquihue, Lago Caburga. Después las ciudades que nos gustaría conocer. Las suyas: Bratislava, Lille, Albarracín. Las mías: Berlín, Capetown, Perugia. Colores favoritos. Los suyos: Verde, morado, blanco. Los míos: Azul marino, rojo, blanco. Animales favoritos. Milenka: Zarigüeyas, elefantes, gatos. Yo: Gatos, perros, manatíes. Medios de transporte. Ella: Tren, bicicleta, barco. Yo: Tren, bicicleta, barco. Nombres femeninos. Ella: Natalia, Constanza, Carolina. Míos: Paula, Aranzazú, Almendra. Grupos favoritos de música. Milenka: The Smiths, Soda Stereo, Los Prisioneros. Los míos: Vox Dei, The Beatles, The Doors. Partes del cuerpo. Milenka: Labios, ojos, pies. Yo: Cuello, hombros, espalda.

Luego hablamos de libros pero pronto nos dimos cuenta que a ninguno nos apasionaban. Entonces hablamos de hobbies y ella me dijo que le gustaba tejer y yo le dije que a mi me gustaba jugar a la pelota y aparentemente mi pasión por el fútbol no le pareció interesante porque cuando le dije ella soltó una risita, una risita casi imperceptible como de burla, pero yo la noté y quise preguntarle de qué se reía pero no lo hice, y en cambio le pregunté si siempre contaba aspectos tan importantes de su vida a desconocidos y me dijo que no y me preguntó lo mismo y le dije que tampoco y nos reímos y nos volvimos a quedar callados.

La micro, como es costumbre en Santiago a ciertas horas de la noche, no pasaba y decidimos tomar un taxi a medias. Ella se bajaría en Baquedano y yo me bajaría en Escuela Militar. No tardó en aparecer un Nissan V16 con luces de neón conducido por un caballero de unos sesenta años al que nos subimos velozmente para no mojarnos con la lluvia. El taxista escuchaba boleros y la miraba de vez en cuando por el espejo retrovisor. Me gusta cuando llueve, dijo mirando por la ventana con cierta tristeza, una tristeza que por algún motivo me pareció de mentira o en su defecto demasiado real para ser expresada tan vanamente. Cuando llegamos a Baquedano dijo que ahí se bajaba ella y me pasó dos mil pesos y me dio un beso en la mejilla y me abrazó y yo la abracé y estuve tentado de darle un beso en los labios pero desistí y entonces se despidió del taxista y de mí diciéndome que había sido un buen compañero de paradero, frase que me produjo orgullo y felicidad. Se puso la capucha de su chaqueta, se bajó del taxi y corrió perdiéndose por una calle de edificios. Me acomodé en el asiento apoyando la cabeza en la ventana. Mi cara debe haber sido la cara de un enamorado o la de un confundido porque el taxista me preguntó si era mi polola y yo le dije que no y me dijo que era bonita y yo le dije que sí, que era bonita, y después me preguntó si éramos amigos desde hace mucho tiempo y le dije que sí, no sé por qué pero le dije que sí, somos amigos de hace tiempo, buenos y viejos amigos, y cuando llegábamos a Escuela Militar le dije que se llamaba Milenka.